La seguridad del abismo.

Se acercan las nubes y el misterio del cielo,

a donde vamos no se disipa el olor de azafrán y dudas,

todas las piedras del campo son caminos,

podemos patearlas todas

pero solo podemos escalar algunas.

Tú vas conmigo animosa y fértil,

como las mariposas que bailan con el viento

llevas una canastita para recoger pasto y flores,

– a ti te gustan todas las flores –

y yo me desintegro con tu sonrisa luminosa,

soy los témpanos de tu boca

que se derriten día con día en primavera.

Tú vas conmigo los días y hablas lo justo,

me pides que baje los pies de las estrellas cuando hay visitas,

que no mastique con las pancartas abiertas,

y cuando es necesario atas mis orejas a tus trenzas

para que no se vayan, descorteses, a otra habitación.

Sabes que la realidad cruda me produce gases.

Tú vas conmigo y hablas lo que toca,

eres mujer y entiendes la lengua de los forasteros

yo no sé, a menudo, a dónde vamos,

con tanto que se nos cae de las alpargatas

y sabes decir dulce: allá, acá, maracuyá,

“donde vamos, vamos juntos,

nuestro destino se llama no mirar,

todas las piedras del campo son caminos,

podemos apilarlas todas

ahí podemos admirar lagunas”.

Yo, torpe como he sido, no le temo a Dios,

me escondo tras el espejo de la noche,

y me alimento de las migas de sueño

que se les caen a las personas mientras duermen.

Yo no sé nada de lugares,

no conozco las corrientes del mar,

ni las rutas corrientes de las meninas;

pero desde que vas conmigo las distancias

no se miden con pulgadas, ni pies,

ni manos, ni jirafadas,

sino con vértigos y asaltos.

Ya no tengo la seguridad de las noches para elucubrar,

tú vas conmigo en travesía…

pero desde que abordo la nave de los días

a tu lado me abrazo a la seguridad del abismo…

yo te miro, me miro, y nos dejamos caer.

La seguridad del abismo.

Iván Valdés.

Octubre 2015